Par la vitre de la voiture, la Margeride, noyée de pluie. Cet espace existe, puisqu'on le parcourt… improbable territoire pourtant, grand navire échoué dans une anse du ciel, fait de milliards de brins d'herbe et de mousse, de millions de cailloux de granit remués un à un et dressés en mur pour séparer le tien du mien, distinguer chaque héritage, chaque parcelle, et puis centaines de croix taillées, amers du chemin et chemins qui vont à Compostelle. Milliers de mains qui remuèrent ces pierres, taillèrent ces croix et s'usèrent sur ce bout de terroir, à vouloir que cette terre et pas une autre leur donne ce que l'on nomme le pain quotidien, et ce n'était rien de plus, une survie dans la parenthèse qui t'envoie de la naissance à la mort, mais traçant le sillon maître bien comme le veut la pente, laissant pour mémoire ce pinceau de frênes bordant la pâture, cette rase où l'eau brille, faisant naître de leur peine dans "ces prés d'un drap égal sans fougère ni genêt"*, un peu de seigle, à peine d'orge, moins de froment. Et toutes ces nuits à recevoir les étoiles en pluie, les cieux immenses, le regard qui porte loin. Margeride on dit de toi que tu serais un désert, toi qui fut source d'hommes, toi dont les monuments portent tant de noms. Tous ceux-là qui furent, est-ce qu'ils crient encore dans ton ciel, des cris lumineux comme des champs d'étoiles ou bien des rumeurs dans le vent, masses de brumes accrochées à la dévalée des prés que le genêt envahit?
*Henri Pourrat
«Comme tout le monde, je me laisse aller à croire que ce pays a été vraiment lui-même dans le passé. Je dois m'avouer que c'est une illusion. En même temps que, de promenades en randonnées et de récits en rencontres, j'essayais de le trouver, d'en dresser la carte, j'avais toujours, même si je l'ignorais, déjà commencé à le perdre. Pourtant, lorsque j'y pense à présent, tout en me reprochant de tenir à un lieu, je finis par comprendre que se recueille encore là, peut-être cette bizarre qualité : le sentiment même de la perte, dans toute sa douloureuse intensité. Pays perdu, alors, parce qu'il demeure l'un des rares où l'on peut s'égarer, s'enfoncer dans des lieus sans direction et sans signification, des espaces de pure usure? Car ce n'est pas une mythique jeunesse que l'on cherche en lui, pas de fondations ni de rénovations. Pas la haute antiquité, non plus, la noble mémoire? Pas de grande histoire ici, de riche folklore, de gisement de contes. On sent partout la vieille lutte de l'homme contre la déperdition et la sauvagerie, si intime que les lutteurs sont devenus indistincts, doubles agrippés l'un à l'autre.»
Pierre Jourde, Pays perdu, L'esprit des péninsules, 2003
L’abri-pigeonnier
le motif du rinceau de vigne en grisaille date du XVe iu XVIe siècle, période pendant laquelle les Bertrand étaient les seigneurs vignerons de Prades. En effet, à partir de 1590, l'église ne dépend plus de Cluny et passe sous l'influence des seigneurs locaux (inhumés dans l'église?)
En ce jour d'été finissant, je souhaite rendre hommage à l'effort de signalétique opéré à l'entrée des chemins par nos amis touristes et/ou randonneur(se)s impénitents ou non. Il est en effet à peu près impossible de se promener désormais en Haute-Loire – et ailleurs, j'imagine :-( – sans rencontrer ces petits signes de cellulose froissée et parfois marquée de brun qui indiquent à coup sûr le bon chemin, traces que des Petits Poucets quelque peu incontinents ont laissé de ci de là. Mais à la différence des cailloux de Poucet, qui comptait bien revenir sur ses pas, ils semblent au contraire signifier qu'on ne reviendra jamais là, que la chose — le paysage, la promenade, l'espace du chemin — a été consommé, digéré et déféqué, qu'on est passé depuis à un autre espace de consommation et que ce qui peut désormais advenir du pays, de ses promeneurs habituels et futurs n'a plus aucune importance, aucune signification. C'est du moins ainsi que je le ressens, même si je sais bien courte la vie biologique de ce petit bout de papier blanc ou rose, mais il prend à ces endroits la force d'un crachat. 
Deux photographies extraites du livre «instants de Haute-Loire» de Jean-Paul Galland.
Ce moine, ce Saint Jérôme photographié par BQ himself, qu'il a nommé frère-au-livre, sculpté sur une stalle de l'église et qui tient sous son bras un livre, aurait du m'alerter, car sa discrétion même, sa position retirée à l'aile gauche de l'autel, sournoise, ne le rend que plus dangereux… Surtout qu'il a son pendant de l'autre coté de l'allée, un Saint-Pierre de même facture qui outre sa clé, tient à la main, bien évidemment, un livre. Celui-ci est un livre de compte, bien sûr, mais moi-même je ne fais rien d'autre que dessiner sur un livre de compte, un ancien registre de l'hôpital de Langeac de 1858.
…rejoint ici la longue cohorte des ecrabouillés, des amalgamés au bitume, des réduits à 2 dimensions : crapauds en rut, serpents et orvets se réchauffant à la route, chiens, chats et renards en maraude, martres et hulottes, lapins, souris, hérissons, oiseaux de toutes espèces, dont les tripes sanglantes, les poils et les plumes arrachées marquent le goudron par places. Est-ce ma condition de cycliste qui m'amène à cette compassion pour ces sinistrés-là du trafic auto, car si pour eux on ne s'écarte carrément jamais, pour le cycliste on ne s'écarte pas toujours et souvent même, argument suprême : «on ne l'a pas vu»,
Les dégrilleurs hydrauliques sont conçus pour le nettoyage des grilles en amont des centrales hydroélectriques. Prévus pour un montage et un entretien hors d'eau, ils ne nécessitent pas la mise à sec du canal. En version mobile, la largeur à dégriller n'est pas limitée. Ils sont constitués d'un "pied" mécano-soudé, d'un "bras principal" et d'un "bras râteau" manoeuvrés par des vérins hydrauliques.
Toutes ces preuves ont été récoltées dans la forêt de Pourcheresse
