Juste à côté, imaginez un beau pré sur lequel on a dressé des tables, versé du vin dans les verres et quatre musiciennes jouent et chantent. Et puis la Fioule roule ses eaux, ses ors et ses joyaux, et cent mille verts scintillent sous le grand ciel lavé de la veille. C'est un dimanche d'été, c'est en Haute-Loire et nulle part ailleurs.
Plaisirs agrestes, joies de village, accolé à ses voisins, les fesses calées sur le même banc, partageant la béatitude des panses pleines, de l'air léger, du grand espace du champ, de la fraîcheur de la rivière où l'on a calé les bouteilles de vin de Limagne entre deux cailloux.
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