vallée de la Desges

Au soleil couchant, la vallée est orange et bleu, bleu sombre teinté de mauve en ses ombres… je repense alors à Vincent van Gogh, qui disait qu'avec ces seules deux couleurs, orange et bleu, on peut peindre le monde.

Un bonheur incommensurable…

Les yeux mis-clos dans le soleil… de longues minutes à regarder couler la Fioule… à quelques pas, le chien jappe après l'écume. C'est bien là que j'ai toujours voulu être, près des arbres, près de la rivière, près des champs, de l'herbe, de la terre, des feuilles mortes. «Une émotion comme l'amour» disait Courbet, – qui m'étreint au bruit du radier dans cette douceur de fin d'hiver-. Je n'ai jamais eu envie fort comme aujourd'hui de peindre les cent mille verts du paysage, depuis ceux teintés de rouge, et ceux teintés de brun jusqu'à ceux teintés de mauve et ce vert argent de la rivière. La lumière comme une langue lèche et pourlèche ces merveilles. Le chien va et vient, se roule sur le sol. je me lève et nous rentrons. Il y a à ce moment une telle empathie au monde, quelque chose en moi qui prie.

Assise devant l'église, à Chanteuges

Avec le grand cahier de Louis, je m'assois juste devant la porte de l'église, à califourchon sur le mur et je dessine, au crayon, pas trop vite, ce qui est devenu mon monde, depuis un peu plus d'un an que je vis ici, au "château", à l'abbaye, sur le rocher et que je vois, de là, le bourg, la voie ferrée, les calades, les jardins, les oiseaux (dont ces 2 hérons dont je sais qu'ils vivent dans ce coude de la Desges, un peu cachés par les saules).

Études d'arbres, aulnes et pins, à la gravière de Chanteuges

Arbres… de Chanteuges et d'ailleurs(2)

Le tourment de leurs écorces et ce geste orant de leurs branches lorsqu'ils soulèvent l'oiseau pour l'offrir à l’azur.
On les disait piliers du monde, axe cosmique et ancêtres des hommes, autour d'eux tournaient les météores, s'ordonnait un monde qu'ils avaient eux-mêmes contribué à faire naître. Moi je vois leurs racines plongeant comme des mains dans la mémoire de l'humus. Leur branches sont des fonctions fractales géométrisant le ciel. C'est le vent des mythes anciens qui fait encore frémir leurs feuilles.
Parmi tous ces mythes, le plus beau, le plus complet, est peut-être celui du grand frêne Yggdrasill qui par ses racines reliaient les trois mondes souterrains à celui des hommes et par son sommet rejoignait le ciel. «Il a trois racines qui le maintiennent droit, elles sont extraordinairement larges. L'une plonge dans Aesir, le monde inférieur des Ases, des dieux ; la seconde chez les “Thurses de givre", les géants de glace qui précédèrent l'espèce humaine; la troisième rejoint Nifheim ou Niflhel, le séjour des morts. Près de cette racine-là, jaillit la fontaine Hvergelmir, "source de tous les fleuves bruissants qui irriguent la terre". À côté de la seconde racine, coule la source de Mimir. À ceux qui y trempent les lèvres, elle donne science et sagesse, mais son accès est interdit par son possesseur, dont le nom veut dire Méditation, plein lui-même du profond savoir qu'il puise journellement dans ses eaux.
Sous la première racine existe une troisième fontaine, la plus sacrée de toutes, le puits sur lequel veille Urd, l’aînée des Nornes. Dépositaires des lois et coutumes archaïques, les Nornes seules sont capables de déterminer le sort, non seulement des hommes, mais des dieux eux-mêmes, qui ne sont pas éternels et ne peuvent échapper au sort commun. Tous les jours, les Nornes puisent l'eau de la fontaine d’Urd, avec le limon qui l'entoure, et en aspergent le frêne, afin que ses branches ne se dechèssent ni ne pourrissent.
La source d’Urd est donc une fontaine de Jouvence. Près d'elle, les dieux se rassemblent, afin de tenir conseil, de régler les conflits et de rendre la justice. Ce puits du Destin représente le monde des virtualités, des semences, des germes, un monde d’eaux et d'humus nocturnes, à partir desquels sont façonnés tous les êtres vivants.
Aussi puissant qu'il soit, l’Arbre cosmique n'en est pas moins sans cesse menacé. Le gigantesque serpent Nioggrh ronge sournoisement la troisième racine mais lui-même est attaqué tous les jours par l’aigle qui demeure sur les plus hautes branches…
…Quand viendra Ragnarök, le "crépuscule des dieux" célébré par Wagner, Yggdrasill, seul, aura tenu bon. Après la tempête, "la terre sortira de la mer et elle sera verte et belle". Enclos dans le bois même du frêne que les flammes de l'incendie universel n'ont pu consumer, auront miraculeusement survécu un homme et une femme, Lif et Lifthrasir, qui auront eu pour toute nourriture la rosée du matin. Prenant possession de la terre restaurée, ils seront les ancêtres de l'humanité nouvelle.»
C'est ainsi que Jacques Brosse (Mythologie des arbres, Plon,1989) décrit le mythe scandinave. Il rappelle quelques pages plus loin que rien n'est plus réaliste que cette rêverie devant l'arbre. La paléo-biologie nous enseigne que les premiers vivants furent les plantes. «Seule, la plante ne dépend que des éléments eux-mêmes, car seule elle est capable de les assimiler en les transformant. Si elle aspire dans le sol l'eau et les sels dissous qu'elle contient, elle se nourrit aussi directement de l'énergie solaire, grâce à l'assimilation chlorophyllienne, laquelle dégage de l'oxygène, celui que nous respirons… Alors, au terme de métamorphoses successives, commencée en milieu marin, s'éleva l’arbre, cime de l'évolution végétale. Organisme géant, prodigieux condensateur d'énergie et transformateur biochimique, l'arbre draine les eaux et distille le surplus dans l'atmosphère, sous forme de vapeurs qui condensées en nuages, retomberont en pluie bienfaisante. Ses feuilles mortes engendrent l'humus, la future terre cultivable.
De cet ample processus vital, l’Arbre cosmique des légendes est le symbole.»
Pour l'homme, debout comme un arbre, il est même le symbole par excellence, «celui qui les intègrent tous» selon Robert Dumas, dans son Traité de l'arbre,essai d'une philosophie occidentale.

Bourbonnais… Parfois le ciel tombe sur la terre mais si vaste qu'on ne le voit plus, lui l'infini… le monde est plat, les maisons sont des châteaux, les rivières frémissent dans des creux, de simples dépressions du terrain que le taillis protège. C'est alors qu'au bord du champ, surgissent d'insolites créatures agrippées aux arbres morts.

Dans ce plat pays, j'ai retrouvé l'Allier, le bel Allier libre «silence qui écoute, lumière qui réflechit»*, chemin qui marche…

* François Graveline Allier Simple,
Ed. Bleu autour

«J'entendais les voix des arbres; les surprises de leurs mouvements, leurs variétés de forme et jusqu'à la singularité d'attraction vers la lumière, m'avaient tout d'un coup révélé le langage des forêts.»
Théodore Rousseau (1812-1867), peintre de l'école de Barbizon

«La campagne me donne des émotions comme l'amour.»
Gustave Courbet

Arbres…

À Léotoing, ou sur la route de Chareil-Cintrat (03), deux arbres découpent le ciel en morceaux.

Arbre l'hiver

L'arbre, ici, maintenant, debout,
Rien que du bois,
Comme un oiseau figé debout
La tête en bas.

L'arbre vécu
Comme du bois
Et comme oiseau
Ne bougeant pas.

Guillevic ("Sphère" - éditions Gallimard, 1963)

Ballade en noir & blanc (1) de Prades à Pont-Gibert

Le rocher de Prades, comme une énorme vague de pierre…


L’arche de lierre qui orne l'entrée du royaume…


Les si délicats motifs du givre.

Les vieux murs des chambées
les hommes d'un autre siècle les ont montés pierre à pierre, leurs sabots sonnant sur les cailloux. Les terrasses à vigne sont en friche à présent, la forêt les envahi. Je les vois parfois comme les vestiges d'une ancienne civilisation, de quelque Atlantide altiligérienne scellée dans son mystère. À moins qu'ils n'aient été les gradins d'un immense amphithéâtre sur lesquels, eux, les épierreurs, se pressaient en foule pour admirer tout en bas les joutes merveilleuses des fades et des licornes, comme sur cette carte de vœux que j'ai reçu —enfin je ne l'ai pas reçu directement mais Bernard me l'a transféré par email…)— l’Allier, dernière rivière sauvage ; quoi de plus poignant? Les hérons dans le ciel, les cormorans qui rasent les eaux de Pont-Gibert, hameau de maisons qui ne vivent plus que l'été, la pierre âpre et sa mousse si douce au doigts, le réel enfin, toute cette beauté difficile à recueillir, surtout si c'est la dernière ! la dernière par hasard, la dernière par oubli, celle que l'industrie n'a pas polluée, celle qu'un barrage n'a pas entièrement noyée, que la pierre et le béton n'ont pas encore chenalisée.

C'est ainsi qu'on la dit sauvage, antonyme de civilisé, et étymologiquement celui qui habite la forêt. Peut-être donc la dit-on ainsi simplement à cause des ces délicates anémones sylvie qui, en plein décembre, avaient ouvert sur sa rive leurs frêles clochettes, au bord d'une plage enchantée par les jeux du soleil dans les fruits des monnaies-du-pape.

balade en noir & blanc/ Saint-Arcons>Vailhac

Balade en noir & blanc (suite) Saint-Arcons>Vailhac

Cour de l'ancienne école de Chanteuges

Écrit en route

17h40, sur le Deves : le froid vif ; la nuit qui rentre dans les yeux. Et au ciel, l'étoile polaire déjà haute.
22h30 : la lune comme un gros quartier de mandarine accroché à la cime des arbres.

Mercredi dernier à Saint-Arcons…

haute-Loire

Fin de l’automne : révolus les temps où la vallée était tissée d'or, abolis les embrasements soudains des fayards pris dans les rayons du soleil. Gel, tempête, pluies ont jeté leurs feuilles à terre. Là, sur le sol, elles ne donnent plus aux forêts que ces reflets de cuivre terni, dans le tremblement d'un jour qui décline de plus en plus tôt.
Ce sont ces feuilles-là, m'a dit Thérèse, qui réunis dans le tissu de la coussère servaient de couchage aux paysans du Mézenc jusque dans les années cinquante.

«En ce moment elles frésillent sous nos pieds. La Sophie a bien écouté leur musique. Elle a attendu qu'elle soit parfaitement sèches! et le soleil est de la partie. Un jour idéal pour faire la feuille! Dès l'après-midi, au pied des grands hêtres centenaires, les râteaux vont entrer en danse. Les belles feuilles couleur de rouille seront entassées. Et les faînes avec soins, ôtées. Et les petites coques, écartées. Et les brindilles, au loin jetées.
Ce soir ou demain, les toiles bises à carreaux bleus des coussères auront fini de sécher sur le fil. L'Eva fermera de quelques coups d'aiguille l'ouverture de leur ventre gonflé de feuilles frémissantes. Et cette nuit-là, se confondront un peu les remous de nos rèves et le bruit des feuilles écrasées par nos corps haut perchés.»

Aimée Bard
Ils étaient d'un autre temps Ed. Dolmazon

Pour revenir aux épierreurs : une légende, une rumeur, peut-être même seulement un souffle qui se perd dans le vent, un simple soupir dans le murmure du monde, une parole née du silence et qui y retourne, prétend, donc, qu'ils avaient caché une phonolithe dans une abbaye du Val d’Allier, oui, une pierre qui chante et qui saurait raconter leur histoire…

Abbaye de Chanteuges

Hommage à Garou, ce simple, qui pour faire advenir ses plus fols espoirs, accrochait au cou de sa poule tube de dentifrice et brosse à dents, afin que la vue de ces objets déclenchât une irrésistible poussée de canines dans le bec du gallinacée. Mais il n’a jamais vu ses rêves devenir réalité ; lui qui voulait tellement voler et voyager, il a péri d’une balle perdue, peut-être aussi de s’être approché trop près des rêves d’une petite fille ; il n’y a rien de plus fort que les rêves des gamines lorsqu’elles se croient chevalier, aviateur ou cow-boy. Le ciel du Mézenc s’emplit alors d’un soleil de plomb fondu, rocs, poussière et cactus se mèlent dans le bleu implacable. L’héroïne tient le héros dans ses bras et l’ange retrouve enfin ses ailes. Le western se mue en conte de fée* / la caméra fait un grand travelling / le road-movie se finit là. Quoi ! c’est déjà fini ! Tout finit bien trop vite, n’est-ce-pas, Thérèse ?
ps : Je veux revoir Lionel chanter Jailhouse rock en patois (« lo rock daus enjabiats » traduit en oc par Didier Perré), je veux revoir Marie, fine et chaloupée comme Joan Crawford dans Johnny Guitar, le Stetson un peu de travers, s’asseoir sur le bord de la table, je veux revoir la Ford Mustang, à fond sur les routes de campagne !

*Ou le conte de fées se camoufle en western…

"Rose et Garou - L'affaire des Narces" par la compagnie Latituds.

J'ai marché dans la forêt aux fleurs de givre

Bernard écrit : « …à l'arrêt les frénes tétards mains en l'air ou sur les genoux contemplent interloqués les langues de brumes qui se disputent les prés et les prairies…»
voyageapied.net